На краю города, ранее величественного, но теперь чуть растерявшего всё своё великолепие, возвышаются Ворота.

Их возраст исчисляется, наверное, уже столетиями, но их положение остается незыблемым. Их жизнь не прекращалась не на минуту, их могущество заслоняло солнце. Через ворота проходили караваны со странными товарами востока и уставшие победители возвращались из длительного похода; с разъяренными криками врывались захватчики, а серый песок струился через них во времена Великой засухи.

Но они пережили всё это. И даже сейчас, при свете факелов и нетлеющей луны, громада их колонн, теряющихся где-то в черноте ночи, заставляют биться сердаца быстрее. Сейчас уже вряд ли кто знает, кто и для чего их строил, сам замысел потерялся в глубине предыдущих жизней...

Что двигало строителями и кто они были, не так уж и важно - они оставили свою мечту и жажду к жизни.

Особенно красивы Ворота на рассвете, когда красные лучи восходящего солнца появляются на ступенях , мелькают между колонами , всё четче и четче проявляя их контур; ворота из ночного призрака превращаются в каменное изваяние человеческого гения и мастерства.

Через несколько минут на их ступенях появятся первые нищие , раскладывая свои нехитрые пожитки и буднично ругаясь с первыми же продавцами сока и фруктов. Потянутся бесконечные караваны , окрестности огласятся гортанными криками
погонщиков и руганью охранников, пытающимися навести хоть какой-то порядок. Целый день этот красочный хоровод будет плясать , ругаться, продавать и попрошайничать. Целый день бесконечный поток людей и животных будет входить, пока последние лучи солнца будут освещать ворота.

Поздним вечером у ворот не останется никого , кроме охраны и нескольких нищих. Зажгут факелы, ворота покажут свое основание в бликах огня, остальное скроет непроглядная ночь. Город заснет...